Simplicidad masculina

Vuelvo al tema de esta entrada porque hace poco le oí a un hombre el típico comentario irrespetuoso y ciego (no pensé que de verdad la gente repitiera esto hablando en serio): que el feminismo es un movimiento de lesbianas frustradas y cosas por ahí. Le comenté a esta persona (típico ser que machaca a las mujeres para que no brillen) esa conclusión a la que algunos hemos llegado: que el feminismo también se trata de la liberación masculina. Terminé exaltada diciendo que el verdadero reto es la liberación de la mente y emociones humanas de las garras del fanatismo (me gustaría entender bien qué es el fanatismo, pero no he podido ni empezar con el feminismo) y que este es un movimiento de la humanidad (al decir humanidad hice una pausa dramática que fue seguida de aplausos de las otras dos mujeres presentes). Me sentí un poco ridícula al final, por tanto entusiasmo (el entusiasmo cotiza a la baja en mis prejuicios actuales), y decidí dejar la discusión, entre otras porque no sé nada de feminismo y eso me avergüenza. Decir que no sé nada de feminismo no es riguroso, sé lo que me dictan mi cerebro, mis emociones, mi capacidad de observación y mi sentido común. Pero no sé nada del "movimiento feminista". Sin embargo, no saber nada sobre ese movimiento no me impide intuir que reducirlo a un puñado de mujeres frustradas "por falta de macho" es como mínimo insultante y delata, entre muchas otras cosas, esta obviedad no tan obvia: que  la educación formal, clase social o títulos de un ser humano no tienen relación necesaria con su idoneidad para desempeñar funciones cruciales en la sociedad, como educar o representar otros seres humanos. 

Volviendo a la liberación masculina, llevo un buen tiempo pensando si la siguiente frase, por muchos dicha, repetida y aceptada, es cierta  y si no se trata, más bien, de una forma de censura y violencia contra los hombres: Los hombres son muy simples y las mujeres muy complicadas. Ayer la oí en un restaurante. Una mujer hablaba con desdén de sus compañeras de trabajo porque son muy conflictivas y habladoras. Es mucho mejor trabajar con hombres, ellos son muy simples y van a lo que van, no se ponen con maricadas. La expositora declaraba su superioridad moral frente a sus compañeras de trabajo explicando que ella solo hablaba pendejadas cuando iba a comerse una manzana a la cocina y pare de contar. Es decir, ella es más como un hombre, simple, sencilla y parca. Oyéndola recordé el último trabajo de oficina que tuve, donde vi varias escenas de intriga corporativa, traición y chismorreo lideradas por hombres. También renové mi rechazo a esa tendencia de la "mujer liberada y pensante" a construir su propia identidad sobre el desprecio a las otras mujeres: las que usan rosado, las que quieren ser amas de casa, las que leen el horóscopo, las que hablan sin parar. "Yo me llevo mucho mejor con hombres", es una frase que yo misma he dicho varias veces, con un dejo de superioridad moral frente esa otra porción mujeril de seres humanos.

Por eso me alegró encontrar este texto y su continuación: una colección de fragmentos donde escritores plasman la visión que sus personajes tienen del amor y las relaciones humanas. 

Separo los que más me gustaron:

"—Tú no lo entiendes. No sabes lo vacía que te sientes cuando eres incapaz de crear nada. / —Yo no creo que lo seas. Tengo la impresión de que puedes crear muchas cosas. / —¿Qué tipo de cosas?  /—Cosas que no tienen forma —dije. Y me miré las manos, apoyadas en las rodillas. / Ella (Shimamoto) me dedicó una larga mirada mientras sostenía inmóvil su copa. /—¿Te refieres a sentimientos? /—Claro —dije—. Todo desaparece un día u otro (…). A poco que cambien los gustos de la gente, a la mínima fluctuación económica, todo se irá al garete(…) Todo lo que tiene forma desaparece antes o después. Sin embargo, hay un tipo de sentimientos que permanece para siempre". 

De Al sur de la frontera, al oeste del sol, de Haruki Murakami (Kioto, 1949).

"Kikí era una joven caprichosa y liviana de la que estuve perdidamente enamorado hasta ese día de la Tour Eiffel, en el que empecé por suerte a disponer de unas primeras noticias sobre la existencia de la ironía, que es una actividad que yo creo que a veces desarrolla una prudencia egoísta que por fortuna nos inmuniza contra la exaltación sentimental. Gracias a la ironía –que nos permite eludir las desilusiones por la sencilla razón de que niega a ilusionarse– ya no me ilusiono hoy en día con ninguna Kikí".

De París no se acaba nunca, de Enrique Vila-Matas (Barcelona, 1948).

"Y quizá el amor no sea más que eso:/ una mujer y un hombre que se huelen, se tocan, se/ lamen en una estación vacía;/y resplandecen unos instantes y se pierden para siempre en la noche sin nombre". 

'Variaciones sobre un poema de Oscar Hahn: en una estación de metro o el amor en una estación vacía', en Series del poeta chileno Andrés Fisher (Washington, EE.UU., 1963). 

Y dejo mi aporte:

"Si Alicia me buscaba, era obedeciendo al amor, y vendría a reconquistarme, a hacerme suyo para siempre, entre azorada y puntillosa. Con agravado acento, con tono de reconvención, me reprocharía mis faltas; y para hacérmelas mayores, se ayudaría de aquel gesto inolvidable y habitual con que sellaba su boca, contrayendo los labios para llenar de gracia los hoyuelos de las mejillas. Y queriendo perdonar, me repetiría que era imposible el perdón, aunque la enmienda superara al propósito y a la súplica.

Por mi parte, pondría también en juego mi habilidad para retardarle el instante del beso gemebundo y conciliador. Desde la orilla del caño le alargaría la mano ceremoniosa para que saliera de la curiara, cuidando de que advirtiera el cabestrillo de mi brazo enfermo, y negándome después a la urgencia de sus preguntas: 

—¿Estás herido? ¿Estás herido?

—No es nada grave, señora.

—¡Me apena tu palidez!

Lo mismo haría al acercármele a su caballo, si venían por tierra. Pensé exhibírmele cual no me vio entonces: con cierto descuido en el traje, los cabellos revueltos, el rostro ensombrecido de barba, aparentando el porte de un macho almizcloso y trabajador. Aunque Mauco solía desollarme la cara con su navaja de tajar correas, tomé la resolución de no ocuparlo aquel día, para distinguirme de mi rival". 

De La vorágine, de José Eustasio Rivera (Bogotá, 1924).